Plein gaz by Stephen King & Joe Hill

Auteur:Stephen King & Joe Hill [King, Stephen & Hill, Joe]
La langue: fra
Format: epub, mobi
Tags: Thriller
Éditeur: JC Lattès
Publié: 2014-01-08T05:00:00+00:00

Ce n’était pas aussi loin qu’il le pensait : dix kilomètres au lieu de quinze. Ils ne rencontrèrent aucun véhicule. La route était déserte, sans doute à cause des travaux en aval. Vince jetait des coups d’œil incessants à sa gauche. Il vit, pendant un moment, la poussière rouge qui s’élevait. Le poids lourd emmenait la moitié du désert avec lui. Puis la poussière disparut à son tour. La route de Cumba contournait les collines érodées, crayeuses.

Chérubin ballottait, accroché à sa sangle. Surplus de l’armée. « Est-ce que cette saloperie marche encore ? » avait-il demandé à Lemmy. Il se rendait compte maintenant qu’il aurait pu aussi poser la question pour lui-même. Depuis combien de temps n’avait-il pas vécu pareille épreuve, à rouler plein gaz, la poignée en coin ? Combien de temps depuis la dernière fois où le monde s’était réduit à deux choix : vouloir vivre ou savoir mourir ? Et depuis quand son fils, tellement classe dans son cuir neuf et ses lunettes à verres teintés, avait-il oublié cette équation fondamentale ?

Vouloir vivre ou savoir mourir, mais ne jamais fuir. Ne surtout jamais fuir, putain.

Que Chérubin fonctionne ou pas, Vince savait qu’il tenterait le coup, et cette pensée lui donnait le vertige. Si le chauffeur s’était enfermé dans sa cabine, cela ne servirait à rien. Pourtant, sa vitre était baissée, sur le parking du restaurant. Sa main pendait hors de l’habitacle. Et plus tard, ne leur avait-il pas fait signe de doubler par cette même vitre ouverte ? Si, bien sûr.

Dix kilomètres. Cinq minutes. À prendre ou à laisser. Un délai suffisant pour faire ressurgir de nombreux souvenirs. Ceux d’un père qui avait appris à son fils comment vidanger, mais pas à fixer un hameçon ; à changer les bougies, mais jamais à distinguer une pièce de monnaie frappée à Denver d’une autre fabriquée à San Francisco. Du temps pour se rappeler comment Race s’était embarqué dans cette stupide affaire de labo clandestin, et comment Vince avait suivi malgré la bêtise du projet, juste parce qu’il croyait rattraper les erreurs passées. L’heure n’était cependant plus aux regrets. Tandis que Vince montait à cent trente, penché le plus possible sur sa bécane afin de diminuer la résistance au vent, une pensée terrible lui effleura l’esprit. Une éventualité qu’il avait jusqu’alors refusé d’envisager mais qu’il ne pouvait plus ignorer : peut-être que tout le monde se porterait mieux si MARRADE parvenait à renverser son fils. Ce sentiment n’était pas motivé par la vision de Race en train de lever une pelle, puis de frapper le crâne d’un homme sans défense dans un accès de colère à cause de l’argent perdu, même si l’image était déjà assez moche en soi. C’était quelque chose de plus. Cela tenait au regard fixe, vide, du gamin quand il avait engagé son gros cube sur la mauvaise route, vers Cumba. Vince, lui, n’avait jamais cessé de surveiller sa Tribu tout le long du canyon. Il avait vu certains de ses hommes se faire écraser, d’autres lutter pour devancer le monstre de métal.

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